Los poetas son escritores de experiencias vividas, vistas y conocidas.(Recuerda: no todo lo que ves lo conoces a la perfección.)

viernes, 10 de octubre de 2014

Suicidio.

El pensamiento de una muerte, 
tan constante,tan consciente,
más siendo de un suicidio, 
en el momento propicio.
Mientras que el cielo, 
se inunda de oscuridad,
la luz no existe ya.

Las nubes lloran sin cesar,
mientras en mi techo, 
escucho su gotear.

El desespero de mi mente,
por el aroma que me impulsa, 
el mismo que me abruma; 
Mirando esa pequeña ventana, 
que se ajusta a mi medida,
para así poder quedar sin vida. 
Sintiendo las almas nocturnas,
esas mismas que me impulsan.

Saltando con regocijo, 
mi alma liberándose, 
de el cascaron de mi cuerpo, 
sintiendo cada gota de lluvia,
como el ultimo adiós.
Los recuerdos invaden mi interior,
el sonido intenso,
de un impacto propenso, 
llegando a generar un aroma, 
a sangre y lluvia.

¡Es majestuoso!

Ahora...
el liquido que llenaba mi cuerpo, 
ahora esta disuelto, 
en un frió suelo, 
en una oscura noche.

-el alma del viento-

lluvia roja
Coffin